Es war ein dunkler regnerischer Vormittag, die Sonne versteckte sich hinter dicken grauen Wolken. Nebel zogen über das Grasland und ein heftiger Wind blies die letzten Gedanken an den vergangenen Sommer fort.
So war es bereits die letzten Tage gewesen. Es regnete unaufhörlich, die Erde war so sehr aufgeweicht, dass man an einigen Stellen knöcheltief im Morast versank.
Auf den festgestampften Lehmpfaden, die durch die Marken führten, hatten sich riesige Pfützen gebildet, kleine Bäche flossen neben den Wegen entlang und schwollen langsam zu Strömen an.
Es konnte nicht mehr lang dauern, bis sie zu reißenden Flüssen wurden.
Blätter trieben als bunte Wogen durch die Lüfte, wirbelten mal hier mal dort und tanzten einen sonderbaren Reigen.

Setralon drehte sich müde auf seinem Lager hin und her. Er zog die Felle über die Ohren, um das plätschernde Geräusch des Regens aus seinen Träumen zu verbannen. Er wollte nicht erwachen. Noch schwelgte er in der Süße seiner Träume, jagte über die Felder seiner Kindheit und spielte mit den Winden.
Die Sorgen der Wirklichkeit hatten hier keinen Bestand, keine Wirkung und keine Bedeutung.

Der Regen prasselte stärker als zuvor auf die Zeltplanen und ein stetiger Wind blies unangenehme Kälte ins Innere der notdürftigen Behausung, die er gestern errichtet hatte.
Setralon zog die Knie weiter an die Brust und unterdrückte ein Frösteln.
Aber die stetig zunehmende Kälte schlich sich in seine Gedanken und als eine heftige Windboe am Zelt zerrte, wirbelten die Planen hoch und ein Schwall Regentropfen fielen ins Innere.

Setralon wurde von dem eisigen Schauer getroffen und schrak hoch.